Faça do RISCO o que você quiser!

Para o Por do Sol

2010-11-28T19:04:00.002-02:00

Toda Sua luminosidade
pura imaginação
Cores vibrando e também pássaros em minha direção
Nuvens tranquilas zigue-zagueiam no meu coração
Num céu formoso
Alucinante de Verão

a culpa

2010-11-26T00:23:00.002-02:00

Após uma longa e árdua discussão entre mãe e filho, irado, o filho grita contra a mãe:
- Que inferno, eu não pedi pra nascer.
E a mãe, sem vacilar, responde:
- Eu também não.

2010-11-07T23:06:00.002-02:00

Poesia vibrando num mundo sem nuvens carregadas
O som acordando o mundo para o novo dia
A luz bebendo a escuridão mansa da noite
O Sol bailando entre as folhas das arvores
A semente miuda sonhando roçar as estrelas
Um dia quem sabe
Acordaremos para ver esse dia
Que desponta sem peso
Com energia
E muita galhardia

Tomando notas da vida I

2010-10-07T18:51:00.003-03:00

Cidade
Às vezes sonho que sou a cidade, e acordo sozinho.

Referência.
Ela era bonita? Era. Mas faltava nota de rodapé.

Cuidado.
Tudo que o antropólogo olha vira folclore.

Um segredo perverso:
O bom das balas perdidas é que às vezes acham o alvo certo.

Kundalini

2010-09-01T13:27:00.003-03:00

Ainda o risco de uma explosão luminosa multicolorida
algo tão iridescente quanto o próprio Universo
o rasgo da consciência numa vertente de gozo
o fim do princípio culminando numa adolescencia
o paradoxo de sentir que não sente nada
de saber que não sabe
o calor da ruptura conceitual invadindo o mundo
a Serpente Alada que domina
a explosão luminosa de infinita luz que se faZ.

2010-04-28T21:48:00.002-03:00

Cravei minhas mãos na terra e pude sentir minha vida ecoando dentro da vida. O sertão agreste de meu coração se tornou fonte jubilosa de dádivas perenes junto ao corpo universal. Sem medispor ao talhar do mundo, me vi correndo rumo às infinitas realizações. Minha Mãe nunca me esqueceu, ralhava meu sentimento de abandono dentro de mim. Os Raios do Sol então se fizeram perceptíveis à minha insignificância perfectível. Tornei-me um só. Ave Ser Eterno. Todo aquele ser miseravel que existia deixou de o ser, passaram a ser tantos quanto eu.
Então recolhi minhas mãos, que um dia foram garras, e minha refrega continuou, a insensata compreensão da Realidade como o arquiteto que conhece desde a sapata do edifício, suas telhas e instalações, contra quem ainda não saiu de seu quarto escuro.

Teologia

2010-03-09T23:19:00.000-03:00

Eu não sei se entendi direito, primeiro vem a fé ou o vinho?

2010-02-20T23:38:00.001-02:00

Quando menor, achava que meu vô era um velho teimoso eirritante. Minha vó, amável e fiel, com sua paciência de Jó, sempre o aturava semmais lamentações, acreditava que aquilo era o certo a se fazer, já que fezjuras de lealdade no altar, porém pra mim, aquilo mais parecia uma penitênciaeterna.

Essas amolações me incomodavam. Eu sempre a defendia, mas sóem pensamento, afinal: "em briga de marido e mulher, não se mete acolher", como ela mesma sempre dizia e eu sempre obedecia.

O tempo passou e eu nunca imaginei que fosse me tornar iguala ele. Aos 20 poucos anos, já sou ranzinza que só vendo, criador deconspirações, onde eu sou o rei da verdade.

Agora eu me pergunto, se isso é hereditário, imitaçãoprestigiosa ou se é coisa da idade.

A única diferença entre mim e ele, se encontra na minhacapacidade de admitir que eu sou assim, pelo menos por enquanto.

Uma outra coisa no mar (ou, A história dos homens)

2010-02-18T18:50:00.001-02:00

Corriam indefesas nas nobres espumas,
Aves que nos davam asco,
Sem vida, sem plumas...
Batendo (sedentas!) no grave casco.

O mar deslizou sob nossas sombras,
Devorando-as com uivos febris,
Como lobos vigiando as sobras,
Não distinguindo o leão da flor de lis.

Se a liberdade nos arrancava dos lares,
O mar nos saudava com os dentes frios
Criando para os cadáveres,
A grande dança dos rios...

2010-01-23T14:55:00.000-02:00

Existe uma idéia implícita no “todos os riscos”, uma coisa que vem do nosso tempo, essa geração que pouco a pouco começa a falar de si, e de tantas formas! São tantas as formas que temos para contar as nossas histórias!
Não temos uma mensagem, uma moral, muitas diferenças e muitas coisas em comum fazem nosso desejo de escrever aqui, no mesmo “lugar”.
Um dia nós tivemos a idéia, e o Tostes veio com o nome e a frase “faça do risco o que você quiser”, eu gostaria que todos vocês vissem-na como um convite, acho que esse convite é tudo o que nós significamos.
Um convite às pessoas que queiram ou precisam contar suas próprias histórias, nossas histórias, qualquer uma que nasça de nós. Um convite que se estenda às nossas vidas, ao cotidiano, à amizade (por que não?); uma proposta de comunhão.
Se pudermos construir nossas histórias, como um diálogo eterno com o passado e com o futuro, poderemos juntos construir nosso próprio tempo, através de nossos próprios riscos.

2010-01-12T21:49:00.009-02:00

Não sei se é porque nasci com o pé na estrada que me desapeguei tão facilmente de onde tive que crescer. Convivi pouco com o mar ao longo da infância, frustração de hoje, ao ver jovens crescendo a deriva. É difícil negar que a maresia corrói meu coração cheio de saudades da roça, porém afirmo em tom de oratória que foi esse mesmo mar traiçoeiro, quem preencheu o vazio com tamanha imensidão de meu Deus. O mar faz tantos milagres que até me fez acreditar na alma, que há muito não me prendia. Porém, por vezes só ele existe, o mar existe. Desde que passei a viver o mar, sonho diariamente que possuo um par de asas que fazem ser quase livre, só vivendo preso ao litoral. Esse simples fato explica eu ser um animal marinho nos sonhos, uma gaivota mais precisamente, pros desavisados e despercebidos.

Pequeno ensaio sobre incertezas

2009-12-29T00:18:00.005-02:00

Me curvarei diante da verdade como quem nada quer. A verdade seja dita como água de apagar incêndio. Se a verdade é o caminho, o primeiro passo é abrir os olhos. Se a verdade é o fim, o primeiro passo é seguirmos juntos, cada um no seu caminho. Como me encontro semi-desperto, sei da mentira, mas não sei da verdade. O que é verossímil é real, mas não é a verdade que eu quero. Vivamos em guerra pela paz e mentindo para viver.

O Grande Temporizador Programável Microcontrolado

2009-12-29T00:10:00.001-02:00

É tudo tão pequeno e mínimo
O micro controla o macro
Sinergia se faz onde me sento
Sinto o vento dos tempos
Acabo de torcer meu coração
Que grita e toca o impossível
O menor dos sopros
Clama pela atenção do maior dos cães
Um temporizador programável microcontrolado
Algo tão amável quanto o bionismo
Chega agora em suas mãos
Deixe os grãos no chão
A Terra acolhe nossas escolhas
E escolas
É tudo tão mínimo
Que minhas sinapses são retrocesso
Não caibo em mim de tão grande que queria ser
Deixe o tempo para quem sabe do que se trata
Somos todos um amontoado de micros
Pseudo-Temporizados e controlados
Floresce então minha vida e morre
Como a Terra escolhe

2009-12-19T11:15:00.002-02:00

Não sei se podemos ver futuro na borra do café, mas sei que podemos ver nosso passado refletido no liquido preto. O passado deve ser sempre bonito, mesmo que embelezado pelo alívio. O menino anda reproduzindo um lema, que não é seu, mas foi adquirido, “a vida é sofrimento”, é isso que lhe salva todos os dias. Isso lhe permite não ser amargo com as pessoas e agüentar o tranco.

Os homens são bípedes e isso significa que andam com duas pernas, além disso, alguns deles só conseguem pensar exercendo essa faculdade. Por isso o menino anda, pra pensar, pra sobreviver, ele anda porque se ficar parado ele esquece que a vida é sofrimento e pode acabar se matando por isso.

A rua é o motivo de existência por excelência. Lá o homem encontra os outros homens. As pessoas de verdade são aquelas que não conhecemos. Os pais, o irmão, os amigos, não são pessoas, não representam nada. Eles se destacam para se tornar “José”, “Pedro”, “Tostes” ou o que seja. Pessoas são os outros e os outros são o motivo das nossas vidas.

Sair de casa não é apenas ver os “outros” mas ser um deles, prazer encantador esse de ser anônimo.

Gosto dos personagens constantes da rua: aquele mesmo velho no bar, aquela mesma menina linda com a qual sempre trocamos olhares, aquele mesmo mendigo, enlouquecendo aos poucos.

Não sei se é possível ver o futuro de qualquer forma, mas sei que a cidade está refletida no café. Ele nos chuta para fora de casa e nos mostra que a vida é sofrimento, o café é um “outro”.

2009-12-07T23:45:00.003-02:00

Era uma viagem ao inimaginável
uma efervescência côsmica
se deleitar com aquilo era obrigatório
epicurismo serão as histórias contadas
banquetes a mesa, fartos
visões iridescentes de numa nuvem eterna
velocidade se tornou termo descabido
aqui, aqui, aqui
se de olhos fechados estava claro
abri-los significava nascer novamente
e manter aberta a mente era como fechar uma torneira
o cérebro se mesclou ao coração
e estômago ao palpável
queria um vocabulário com infinitas possibilidades
para infinitas descrições
e fica aqui nem o meu êxtase
porque não posso limitar o pôr-do-Sol
a algo laranja e belo
é a morte
era realmente uma viagem ao impossível
morte à poesia,
enquanto não houver um vocabulário poético
à vocês selvagens,
baterei num tambor e entenderão
isso basta!!

As viagens de José: a primeira vez que eu vi o mar

2009-12-06T09:32:00.002-02:00

A Primeira vez que eu vi o mar eu era um pouco menos gente, a estrada havia tirado tanto de mim, tanta carne e tanta vontade que eu apenas seguia, sem olhar placas e pessoas que por mim passavam. Não lembrava mais da minha casa ou das pessoas que eu amava, eu era sozinho em um mundo infinito e desabitado, eu pensava que isso era paz e pensava que era o que eu queria.

Então apareceu zombando dos meus olhos o infinito por excelência, aquele que parece fazer o céu lhe seguir, coisa absurda o mar. Eu o olhei como uma criança, e a paixão dos homens antigos se apossou de mim, era preciso lhe enfrentar, estava na minha natureza, entendi que era para isso que o homem foi criado, cada individuo sobre a terra em suas casas ou na estrada, eram traidores da espécie que nasceu apenas para triunfar sobre o mar.

“Parece que não acaba nunca né? Esse bichão engole a gente e deixa nossas mulheres chorando, achando que não volta mais. E então, ele nos cospe triunfante e devolve uma coisa magra e salgada para casa. O mar é pior que a guerra, meu amigo”. Era um homem negro cuja idade era impossível calcular, que vendo meus olhos encantados, disse-me essas coisas... E eu, me vi novamente como uma criança sob as palavras maiores de um velho viajante.

plano b

2009-11-29T17:02:00.006-02:00

Fazia tempo que meu vizinho, um velhinho, aposentado há 9 anos, planejava uma viagem. Sua aposentaria era pouca, porém levava uma vida, diríamos, digna.Sonhava conhecer o tão vasto mundo que sua esposa acreditava ter sido uma força divina que o criou. Entretanto a região do Prata, seu destino, estava de bom grado, frente a suas economias, sua humildade e contentamento.

Desejava que sua esposa ainda estivesse viva, para que o acompanhasse. Planejaram uma viagem desse tipo desde que se casaram, quando ainda eram bem jovens. A única viagem que fizeram juntos foi para a capital, para realização de uma cirurgia de risco, infortunamente, para ela, aquela viagem fora só de ida.

Filhos, nunca tiveram, esperaram o momento certo para tal ocasião, porém, este nunca chegou.

Espero que este senhor, ao menos com esta viagem, usufrua do perfume da vida, ao invés de guardar os frascos apenas para momentos especiais (clichê, mas realmente espero).

As viagens de José: O homem da estrada.

2009-11-05T01:45:00.002-02:00

O sol está quente na cabeça de José, que sentado pensa no assassinato que cometeu. A faca vermelha fincada no chão árido e o corpo jogado ao lado, “a civilização é superestimada”, pensa enquanto recupera seu chapéu e botas que o corpo outrora vivo lhe tomou.

Antonio lhe falou dos perigos da estrada, mas eram bruxas e anjos que o antigo andarilho temia, o mal de José era mais palpável. “O chapéu e as botas”, pensava, “aquele velho tolo dizia que um andarilho deveria defendê-los com a vida, eram seus talismãs, sua alma”.

Mesmo José tendo percebido que o chão lhe comeria os pés e o sol suas idéias se os perdesse, foi uma angústia mais primitiva que lhe levou ao ataque.

“É melhor afastar essas idéias e seguir o caminho, este homem agora pertence à estrada e um dia esta estrada pode lhe vingar a morte.”

Ser tão vago

2009-11-02T22:28:00.005-02:00

Me sinto sem mim mesmo... olho o céu num vagar contemplativo, numa contemplação vaga, ainda assim sinto falta de mim. Quando me sinto completo sei que não o estou sendo, porque assim não me sentiria, seria. Sinto um choro mudo, um coro de vozes doridas dentro do peito e um vácuo no coração. Me afundei fora de mim e emergi como os outros. Só esqueci de apagar da memória a falta que me faço. Um cordão tênue aperta meu coração e sinto meu peito opresso pela solidão indefinida. Sei a resposta para as minhas perguntas, só não quero me responder agora. Minhas mãos ainda hão de agarrar aquela estrela que me levará de volta pro meu ser, completo de cheio de mim.

medley

2009-10-23T23:59:00.003-02:00

Edu precisava dançar, sentia internamente as perfeitas vibrações musicais que lhe causava estímulos da cabeça aos pés. Porém através de um movimento voluntário, travou seu esqueleto, prestes a entrar em colapso, devido à discriminação, provável, dos olhos alheios.

Dessa forma, para evitar qualquer constrangimento, seguiu seu caminho, de pés calados, sedentos por uma dança.

André Tostes

Enquanto isso (...)

Gabi trancou o quarto, colocou um CD que já tinha uma camada considerável de poeira e aumentou o volume.

Não estava feliz, nem triste. Mas seu corpo vibrava num compasso ritmado, exato.

Era ânsia de estar além, de cortar o ar, de materializar a poesia que estava dentro dela. Então dançou. Como nunca antes, Gabi dançou.

Parou de sopetão. Corou rápido, abriu um meio-sorriso amarelo...

“droga, esqueci a janela aberta”

Mariana Lyrio

“Se eu não puder dançar essa não é a minha revolução” - Emma Goldman

Escrito na pedra estava minha oração a mim

2009-10-21T21:09:00.004-02:00

A vida que escarneci não escarneço mais. A morte que aguarda por mim, sadia e serena, continua a se desenvolver. A casca que era eu, hoje jáz no solo brotando em algo novo, ou fecundando a terra. Possa eu chorar, mas ver algo novo. Possa eu ver o Pôr-do-Sol, evento infinito em mim. E a sorte que doi ser mais uma vez um caminhante entre as trilhas de corações, seja sorte de viver entre corações. Meu turbulento despertar seja sereno amanhecer. Ontem é hoje e amanhã não é nada fora de mim. Hoje sou mais do que sempre serei, sem nunca imaginar que sou. A vida que sonhei não foi feita para ser sonhada, ser vivida. Acrescento nenhum perdão, porque o pecado, grilhão cruel, feriu meus pés jornadeiros. Negando as glórias, sou maior que todas as conquistas. Se no princípio era o verbo, ainda sou cego, e cego serei até chegar ao fim. Seja feita luz sobre minhas mãos, elas me dizem o que será feito de mim. Mas lembro bem, ainda, não sou nada, nunca serei nada, não posso querer ser nada. Tenho em mim o mundo, fora de mim um mundo. Ipso facto, et cetera.

2009-10-21T21:00:00.002-02:00

Abomina a dança o cantor
fazer calar o ter e ser a dor
sentir o frio de viver
ser sem pensar em ver
sem ver o sentido de ter
abomina o calor a luz
o sentido do toque etéreo
diga que o ar puro conduz
a massa defraldada ao réu
sem subjugar o véu tapume
faça de mim um arco
no breu do tempo
para que suma
sem ter existido
abominado tudo

As viagens de José: o centro do mundo

2009-10-19T00:23:00.003-02:00

Ele guarda nos olhos um pedaço de memória perfeita: na mesa, a cachaça e o baralho, e no vento as palavras que dançavam bêbadas relembrando como os amigos conversam. Amigos que quase só se vêem em lembranças como essas.

Ele desejava o centro do mundo, onde tudo acontecia. “O centro do mundo é o México”, dizia seu velho conhecido que ele tão saudosamente escolheu deixar para trás. Mas ele sabia que Antonio sempre esteve certo: “o centro do mundo é o México e um dia eu estarei lá”, repetia enquanto marcava à canivete a triste mesa do seu escritório.

Sentia que havia viajado ao mundo todo dentro de Minas, toda sabedoria espalhada por lá, mas vinha essa frase lhe assombrar o espírito, onde já se viu seu Zé? Saber onde fica o centro e nunca ter ido pra lá. Pra isso precisava de um barco, ele sabia que só assim essa viagem deveria ser feita, na sua idade qualquer estrada deve ser digna da morte, e só o mar é, esse implacável amigo que sempre foi o maior adversário do homem. “Antonio sabia conversar com o mar”, repetia consigo seu Zé, “será que eu aprendo?”

2009-09-27T02:29:00.000-03:00

Eu estava sóbrio, íntegro, inteiro.
Quando o acaso chutou no meu travesseiro
Uma poesia para o Rio de Janeiro

Era um punhado de pedra dura
Praias de areias finas
A Praça XV escura
Assustando o menino de Minas

Era a nossa cachaça bebida na Lapa
Que nos fazia girar saindo do mapa
Para agüentar o frio das escadarias coloridas

Era o vômito, o cansaço, as corridas,
Era puxar da memória
A melhor história
Das piores mulheres das nossas vidas

O Sol

2009-09-23T21:14:00.006-03:00

Que dia bonito! Estava lá, ele como um doidivano a esperar por mais beleza, quem sabe até o êxtase... vá lá saber, era considerado louco mesmo. Se bem que era verdadeiramente um banquete aos olhos nobres que o contemplasse, o Céu, o entardecer. Mais divino e aterrador que o amanhecer, trazendo até ele uma pergunta: O que será da noite? Será tão bela e dígna do evento que a precedeu? O êxtase o libertou da vida! Tomado, então, de devaneios próprios dos iluminados, ele se foi. Rumo ao infinito. Com uma estrela na mão e um copo de água, ele fez um milagre. Fez chover estrelas cadentes, multiplicando sorrisos e gozos do povo em geral. O liberto então saiu de cena e tomou seu manto e, vagando como os libertos vagam, foi dormir no canto de uma ave rupestre. E fez chorar o que o viu ascender aos planos inconcebíveis.

cão molhado

2009-09-20T21:36:00.004-03:00

Aquele cão encardido, amedrontado se recolhe na marquise de minha casa em dias chuvosos.

Sua sujeira fica ainda mais em evidência devido à pelagem molhada, fedida. Como de costume, tento chamá-lo para dar-lhe atenção e assim oferecer a ração estocada em minha casa, do cão mimado que lá reside. Uma nova tentativa frustrada. Sendo assim, deixo a ração num canto e logo ela desaparece, mas para que ela suma, devo me esconder. Enquanto o cão se sente observado, ele não come, prefere se entender como invulnerável a morrer de fome. Então faço sua vontade e me escondo. Quando a chuva passa, ele passa junto. E com sua partida, o sentimento de culpa fica, mas logo some, até a próxima chuva.

mito da 7ª

2009-09-10T14:21:00.005-03:00

Há muito tempo atrás, numa galáxia muito distante, diante do alinhamento dos seus ~~nove~~, oito planetas, ocorria o baile anual de formatura, onde a menina mais feia de escola, acompanhada do nerd, solta seus cabelos, dentro de um vestido provocante e se torna a garota mais cobiçada da festa. Assim, o seu amigo de infância, o atual capitão do time de futebol americano, perceberá o quanto a ama, dando um fora na líder de torcida, que durante o último ano do colegial, acreditava ser a mulher de sua vida. Inconsolavelmente, a líder de torcida é humilhada por todas as suas amigas metidas.

Nesse clima de amor, além do fator astronômico, do posicionamento dos planetas, é fecundado o mais lindo e aclamado ser de todos os tempos, o clichê.

E vale ressaltar, que ao final do baile, os nerds encontram suas caras metades, igualmente nerds.

Prosa de Nêgo Véio

2009-09-06T21:45:00.004-03:00

Oia meu sapato branco
branco quiném as nuvem
i pra num suja
Ieu ando num vai e vêm

Meu chápeu de páia
meu píto de páia
Num minto, é puis quê
isso é que atrapáia

Minha bengalinha de braúna
Inté fico preta
Iguar as ave di Graúna

Espia só indonde andei
São uns monte de caminhu
Mas o fim da linha nem ieu sei

2009-09-04T00:12:00.002-03:00

E gritei um grito de felicidade quando já não mais havia motivo para sorrir.
Esqueci-me da Morte e por Ela passei saldando-a.
Quando minha morte chegou, a Morte disse: Enterro um trapo roto, mas levo um menino peralta.
E ensinei à Morte algumas canções que aprendi enquanto não chorava.
Ela me disse que poucos cantavam para Ela, porque estavam ocupados em sofrer.
Eu gritei de felicidade e a Morte sorriu seu recomeço como um dia que Nasce.

wild screen

2009-08-30T01:32:00.003-03:00

por Daniel Braga e André Tostes.
(clique na imagem para visualizá-la melhor)

E eu acho que foi assim...

2009-08-24T21:45:00.004-03:00

E assim ocorreu... foi num dia que ninguem se lembra, não porque foi um dia não bom... mas porque foi um dia que as pessoas olharam e disseram que foi como qualquer outro. Como qualquer outro... talvez um "menos um dia da semana" ou "ufa"... mas eu estava lá, eu acho... as Nuvens caminhavam pelo Céu a poupar o Sol de ver nosso desprezo pelas flores, e a querer chorar por ver nosso descaso com os Ventos. Um Raio dourado penetrou pela janela do meu quarto e invadiu meu coração, me trouxe uma idéia clara, diáfana, bela, rara. Me encheu de Luz. Assim, um Raio me deixou feliz e, era Ele, dourado sim. Meu coração agora já não batia, mas sim pulsava energia contemplativa. E fui embora. Foi quando a fuligem das idéias mal concatenadas golpeou meu coração, chorei. Reergui-me em alguns dias, e no meu coração as fuligens nunca mais entrarão. Hoje os Pássaros não cantam mais pra mim, mas para todos os corações que estão dispostos a amá-los sem os sonegar ou privá-los de amar.

urbano

2009-07-19T14:59:00.000-03:00

gambiarra

2009-06-29T17:08:00.005-03:00

O mesmo fogo que alumiou o céu estrelado, que indicava a festa da mãe santíssima daquele povoado, incandesceu os tristes olhos cintilantes daquele menino barrigudinho do interior do sertão baiano.

As luzes da gambiarra tornavam visível o que era impossível enxergar nas noites cálidas sem festejo. Agora, durante o dia e a noite, todos podiam contemplar com clareza as rachaduras daquele solo castigado. As orações, daquele povo devoto, pareciam ter sido ainda mais reforçadas, porém, ainda não se sabe o motivo para tanto clamor. Talvez seja o fato da santinha milagrosa prometer enviar chuva pros próximos dias, segundo as palavras do pároco local, ou talvez pelo simples fato da realidade, agora, ser exposta 24 horas por dia, graças a luzes da gambiarra.

Rabisco

2009-06-19T19:33:00.002-03:00

esfarrapado/a

2009-06-09T22:16:00.002-03:00

Encontrei o amor da minha vida, isso faz dois meses. Fiz juras secretas e silenciosas, as quais somente eu pude ouvir. Não foi recíproco, nunca soube o que ela tinha a dizer. Encontrei uma outra que a substituísse, que me fizesse companhia até o fim dos meus dias, afinal, já tenho 20 e poucos anos e não quero ser um trintão em busca d’alma gêmea. Assim, foi-se a segunda, prontamente busco a primeira e me entrego de amores. Logo menos a segunda também há de me desejar e vice-versa, porém é mais fácil crer no versa. Não suporto mais tamanha solidão. Mas o pior de tudo isso é ter que viver numa sociedade monogâmica. Não, não, pior mesmo é achar que eu posso ter as duas.

fiapos

2009-05-16T15:12:00.001-03:00

Selvagem ou moleque vadio sem modos, assim me sinto comendo uma manga sem faca. Dentes e uma única mão bastam. Assim, sinto o prazer em devorar aquele sulco carnoso que remonta a infância na roça. Ahhh, como é bom ser selvagem, moleque vadio sem modos.

Um fio dental, por favor!

Do método de trabalho

2009-05-08T18:08:00.000-03:00

Talha,
Retalha,
Amassa
E rasga.

Escreve,
Descreve,
Reescreve
E risca.

Faz e
Refaz.

Teima em ser capaz
E por fim termina.

Hollywood

2009-04-26T01:37:00.002-03:00

Acordou num surto de tosse. Sua glote parecia dar um nó, só havia espaço pra sair vestígios de muco acumulados em sua traquéia. Sentiu-se enojado. Só pensava que a partir daquele momento largaria o fumo. Já não suportava essas noites mal dormidas. Logo assim que a crise passou, acendeu um cigarro, somente para relaxar.

2009-04-20T03:27:00.002-03:00

Ele apagou o cigarro no rosto da sua mulher, ameaçou-a com uma pistola, quebrou 3 dedos da mão esquerda dela. Ela o traiu. Assim dizia o blues que ela ouvia.

Entrou em desespero, imaginava quando ele faria tais coisas, se realmente a arma não passaria da ameaça, se mais coisas aconteceriam. Parou. As portas do armário estavam abertas não havia nenhuma peça de roupa dele, a guitarra também não estava mais no seu lugar usual...

o vento

2009-04-11T12:50:00.001-03:00

2009-04-03T15:38:00.002-03:00

Eu queria saber a verdade,
se todo escritor é ruim,
Não digo por falta de habilidade
Mas por um egoísmo sem fim.

Don Francisco escreveu uma carta
E queria lê-la para mim
Ela começava: “Marta...”
Mas só havia Francisco no fim.

É assim toda a história
Quem escreve quer o céu
Quer meter-se no papel
Escalando até a glória

ínterim

2009-03-26T13:41:00.005-03:00

- Você me ama?
-...amo.
- Até onde?
-...até aqui. (apontou pro coração)
- Hmm! (não muito satisfeita)
- Por enquanto quero estar com você à vida toda.
- Hã? Como assim, por enquanto?
- É, oras, pode ser que amanhã eu não queira.
- O que você acha que significa "a vida toda".
-...
(longo silêncio)
- Mas então, você me ama?

Mariana

2009-03-21T16:23:00.000-03:00

-Mariana, o que você ta fazendo?
-Ué?! Vovô que mandou.
-Isso é sabão menina!
-Mas ele disse: "não chateia! Vai lamber sabão, vai!

As coisas de criança (2)

2009-03-14T16:48:00.000-03:00

— Dá!
—Mas que coisa... Maria, o bebê falou!
—Falou?! Que lindo, disse papai?
—Na verdade não... acho que ele queria dinheiro.
—Mamãe falava que é bom sinal.
—Mas... já vem pedindo antes de dar oi...

kuka

2009-03-07T12:21:00.003-03:00

Sobre aquela cordilheira, senhoras coloridas num balançar desengonçado, devido o declínio do percurso árduo que lhes fora “herdado”, expõem suas tranças, partidas ao meio, reflexo de uma imposição real do passado. Assim se configura parte da memória de minha tribo, marcada por opressões, hoje quase esquecidas; fora um tempo árduo.

Uma folha milagrosa nos faz resistir toda fadiga acumulada por séculos. Seu poder analgésico alivia as dores estigmatizadas. E por mais que condenem tal ato, apenas isto nos foi deixado após terem tudo levado.

Die Spieregel

2009-02-13T04:01:00.001-02:00

Abriu os olhos, ainda estava tonto, esperou um pouco e levantou-se. Uma forte dor de cabeça o afligia, levou a mão direita a testa, acima do olho esquerdo, e sentiu alguma coisa melada, no espelho do banheiro viu que era sangue, havia um corte onde sua mão tocou. Fez um esforço grandioso pra lembrar o que aconteceu na noite anterior e sua dor de cabeça ficou mais forte, foi como se alguém houvesse lhe dado uma marretada.

Deixou-se cair na cama alguns, flashes da noite anterior começaram a vir: o vaso arremessado contra ele, que o atingiu direto na cabeça, a discussão, Giulia indo embora...

-Onde você estava? – respondeu alguma coisa enrolada devido à bebedeira – No bar, de novo naquele maldito bar!

-Escute eu tive uma noite péssima... conversamos amanha.

-Hahaha! Você só pode estar brincando. Noite péssima tive eu. Que aconteceu assim de tão ruim?

-Não me venha com ironias...

-Ironia?! Só quero saber o que estragou tanto assim sua noite.

-Perdi todo o dinheiro no jogo...

-Seu canalha! È a terceira vez, TERCEIRA VEZ!!! – e começo a xingá-lo e arremessar objetos nele

-Calma, calma, calma!

-Seu filho da puta descarado, como posso ficar calma? A vontade que tenho é de esganar você.

-Me desculpe! Não torna a acontecer.

- É terceira vez que me diz isso. Pra mim chega! - Foi pro quarto jogou quase todas as peças de roupa numa mala

-Não faça isso, eu te amo!

-As únicas coisas que você ama são seus malditos jogos e porres – dito isto bateu a porta da sala e se foi.

Levantou-se foi até a sala: tudo fora de lugar, vidro espalhado por todos os lados, porta aberta. Voltou para o quarto e abriu o lado dela do armário, não tinha quase nada, no fundo havia pote preto, pegou e abriu o pote, dentro tinha quinhentos reais, dinheiro que Giulia estava juntando para alguma coisa. Quintos reais, ele pensou, ainda tenho uma chance, jogo, recupero o dinheiro e recupero Giulia. Lavou-se e dirigiu-se ao bar costumeiro.

As coisas de criança (1)

2009-02-09T13:59:00.003-02:00

A casca quebrou, o garoto pôde ver, entre lagrimas, um ser incompleto tentando se mover. O menino, aflito, torce para que não morra a vítima do seu primeiro crime. Ele e o pássaro estão vermelhos, ambos acreditando na vida, mas logo o pequenino cai no chão e não se move mais.

O garoto sentou na calçada e ficou olhando para o pequeno pássaro morto, foi uma pedrada certeira, poucas folhas caíram junto dele, coisa rara uma pedrada assim.

Miss Bisturi

2009-02-03T15:31:00.005-02:00

Feito por:
André Tostes
Giuseppe Marin

Meu amigo tatuí, famoso Pedro mentira

2009-01-28T23:11:00.003-02:00

-Assina aqui, por favor!

-Nessa linha aqui? Tatuí Santia... É... É... Será que você teria outro formulário, assinei c meu apelido... Esses malditos apelidos!

-Tudo bem, não tem problema! Por que Tatuí?

-Ah! Vem da época de escola, como muitos outros. Mas Tatuí foi o que pegou, tem tanto tempo que sou chamado de Tatuí que às vezes acabo esquecendo meu nome.

-Mas é um apelido legal!

-Experimenta ser chamada por uma coisa que você desgosta e que acaba virando sua identidade... Bom... Tai, dessa vez assinei certo.

-Tchau, boa tarde!

-Boa!

2009-01-15T11:42:00.002-02:00

“Eu não vou!”

Ele bateu a bengala tão forte no chão que o interfone tocou.

“Não, está tudo bem, foi meu pai... isso, com a bengala de novo... não, ele não vai.”

Sai da casa logo em seguida, é a minha quinta visita ao velho sem que eu o convença a mudar daquela casa cheirando a jornal, maldito cheiro que ele insiste em dizer que era o da minha mãe.

Já estou ficando conhecido no prédio e na rua, tomo sempre um café com o porteiro quando estou saindo da casa: “é Jorge, eu já estou não sou jovem também, vou me aposentar esse ano, mas tenho a terrível sensação de que o “velho” é mais lúcido que eu, mesmo com toda aquela teimosia”.

E quando saio de lá, o jornaleiro: “Seu Felipe, como vai o velho? Turrão como sempre? (...) Ah aquele lá não tem jeito, quando eu era garoto ele dava umas bengaladas na gente se deixasse a bola cair na sacada...”.

Eu sempre sorria, parava, conversava... Descobri que meu pai não é impenetrável como pensava, na verdade toda aquela rua girava em torno dele e do seu ranço pelo mundo, aquelas pessoas amavam o meu pai, e eu aprendia a amá-lo por elas. “Quarta feira eu volto, vai saber se ele não muda de idéia”.

Ópio

2009-01-10T23:20:00.001-02:00

Ele não assisti ao noticiário, não é graduado e muito menos disciplinado. Nunca possuiu um propósito comum.

Com certa euforia, apesar da longa idade, todos os dias, um pouco antes do entardecer a passos largos ele sobe a colina e se enraíza num solo fértil, que há tempos o acolhe. Ali ele admira e exalta sob olhar mórbido, o que considera o seu espetáculo particular. Tal privilégio se deve a falta de percepção dos habitantes daquele vilarejo, chamado Metrópoles, à atração sempre renovadora da natureza, o pôr do sol.

Sem café, sem leitura!

2009-01-04T03:05:00.001-02:00

Acordei, era domingo. Mas precisamente 14h 57min do primeiro domingo de Janeiro. As coisas só saem errado em dois dias da semana no primeiro dia ou exatamente no meio dela.

Como eu ia dizendo, acordei e ela não estava mais ao meu lado, em cima de seu travesseiro um envelope... Levantei, fui até a cozinha e liguei a abençoada máquina, a cafeteira, voltei no quarto, troquei de roupa e saí para buscar o jornal. Quando voltei o café estava pronto. Peguei uma xícara e sentei com meu jornal (li quase todo jornal, só parei quando acabou a jarra de café).

Voltei no quarto, apanhei o envelope nele só estava escrito o meu nome, Paulo, abri-o. . . Dentro dele: duzentos e cinqüenta reais e uma carta. Coloquei o dinheiro no bolso e rasguei a carta, e pela janela do décimo quarto andar joguei fora os pedaços de papel picado. Não podia ler mais nada, o café tinha acabado!

2008-12-28T17:04:00.002-02:00

Descia veloz como o vento, maior que os maiores homens, a ladeira íngreme de Belo Horizonte. Nunca por lá passara herói mais rápido e corajoso, entretanto, a fortuna não é amante dos bons e o freio falhou na hora da curva. Sem tempo para pensar arriscou os próprios pés que rasgavam na estrada, conseguindo fazer parar, no ultimo segundo, o carrinho de rolimã de madeira.

Se não existisse o Super Nintendo, nosso herói não sobreviveria à fatídica semana que se seguiu.

2008-12-23T15:05:00.002-02:00

Vermelho do asco do laço no espelho
Quebrado deixado de lado
Até o show pirotécnico foi adiado perante a
Terrível morte de
Milhões de judeus

Autores: Thaís, Maykon, André, Rodrigo e Gabriel

42

2008-12-09T15:07:00.003-02:00

“Eu já tenho 42 anos”, ele disse. Quarenta e dois! Minha nossa! Desde que eu me lembro meus pais tinham 30 anos, quer dizer meu pai 31 e minha mãe 30(sei que ele é mais velho que ela um ano). Lembro-me perfeitamente de responder num questionário qualquer da escola, aos 6 anos, que meus pais tinham 30... Até então isso nunca tinha mudado.

Era manhã quando eu o ouvir dizer isso, por volta das 9horas, eu que levava um copo de café à boca estacionei-o no meio do caminho, assustado por assim dizer. Quando eu achava q eles tinham 30, tinham menos, muito menos, o que quer dizer que muito mais de 12 anos se passaram e eu não percebi. Não quero nem pensar com quantos anos estou.

2008-11-29T12:05:00.001-02:00

O poeta sempre foi um cara sério demais, eu o observo da minha janela, se arrastando pelas ruas não vira o rosto quando passa a mulher e só interrompe o constante e metódico andar para falar de literatura: “Eu não acredito em homens que não leram Thomas Mann e Shakespeare”, disse uma vez ao seu aluno, “eu não acredito que o senhor seja homem”, respondeu prontamente com um sorriso no rosto, o jovem que ganharia mais dinheiro e mulheres que o nobre homem à sua frente.

Mas o que é o dinheiro comparado à vaidade de um artigo publicado, de um livro premiado, da doce e respeitosa palavra saindo da boca dos interlocutores: “doutor”. O que são as mulheres perto das letras?

O poeta é o único homem sério do mundo, é necessário, no meio de tantos enganadores, tantos “troca tintas” que lançam livros que os outros lêem, “ah, é o fim dos tempos... Lê-se isso atualmente”. Nunca lerão seus estudos sobre Beckett? Nunca reconhecerão nele um Ruy Barbosa que seja?

“Eles não sabem o que fazem, a maioria nem possui graduação, ah que alívio respirar os ares de Paris, que alívio Senhor, que alívio!”

Uma bobice qualquer

2008-11-25T11:29:00.002-02:00

Se pedirem para que eu descreva minha própria fisionomia, não seria capaz de tal proeza. Seria capaz de descrever amigos, familiares e até o dono da padaria para um retrato falado, porém, me descrever, seria impossível. Diria no máximo, um nariz grande, marcas de espinhas na bochecha e um dente incisivo torto na arcada inferior, nada além disso.

Estou acostumado a chorar, rir, ficar vermelho de constrangimento, porém é raro me ver nessas situações, tomo susto quando me deparo entregue a tais sensações frente a um reflexo.

Minha mãe diz que sou bonito e eu sempre discordo, mas tem vezes, que me olho no espelho e penso: “É, realmente não sou de se jogar fora”.

Ahhh meus Deus, como eu sou bobo!

Quarta-Feira

2008-11-20T15:41:00.003-02:00

Acordei tarde numa quarta-feira, passava das duas da tarde, fiz um esforço terrível para abrir os olhos, um esforço ainda maior para levantar.

Tomei meu café preguiçosamente e fui conferir o celular, constava nele mais de 15 ligações não atendidas do escritório, o telefone de casa não tocou porque eu tiro ele do gancho quando vou dormir (odeio ser acordado por telefone). Terminei o café e vesti uma roupa por cima do pijama mesmo e saí para uma caminhada.

Depois de andar quatro quarteirões encontrei uma praça com muitas árvores, sentei-me num banco que ficava em baixo de um jequitibá e mergulhei em meus pensamentos. Não sei quanto tempo fiquei distraído, mas num momento fui interrompido “-Com licença!”- disse-me uma senhora que se sentou ao meu lado, em resposta fiz um leve aceno com a cabeça e cheguei um pouco para o lado e voltei aos meus pensamentos. Em momento algum me preocupei como explicaria a falta no trabalho.

Depois de um longo período percebei que a senhora que havia sentado ao meu lado estava me olhando, provavelmente minha expressão facial transparecia preocupação, quando notou que olhei, disse:

-Tudo bem com você, rapaz?

-Tudo!

-Parece preocupado!

-Um pouco... Nada de mais!

-Pois saiba que Deus é capaz de resolver seus problemas - como não dei resposta ela prosseguiu - Você acredita em Deus? - Fiz que sim com a cabeça pra evitar maiores problemas, e ela seguiu em frente – Qual sua religião?

-Não tenho!

-Mas é importante! Deus é uma coisa importante em nossas vidas!

-É, eu sei! – respondi num tom emburrado.

-Esses seus problemas são falta de Deus na sua vida! Será que eu posso lhe fazer um convite?

Fiquei em silencio meditativo, depois olhei para ela e respondi:

-Não, não é falta de Deus na minha vida. É falta de mim mesmo!

Acho que minha resposta não a agradou, mal ouviu minhas palavras, levantou-se e foi embora. Não sei bem qual convite ela me faria, mas agradeço-a ter desistido, naquela quarta certamente eu recusaria.

Manhã

2008-11-15T13:18:00.002-02:00

Eu tomo café. Bobagem por açúcar no café, mas ainda assim, a colherinha parece fazer parte da xícara, do banco, da mobília e do café. Mexo-o, esquecendo-me que não precisava, pois eu sabia, dentro de mim, que devia mexê-lo. Estou sozinho, atrasado e calmo, abro um jornal, ele me distrai enquanto mexo o café.

Antes de esfriar, tomo em uma golada e, sentindo falta de tirinhas no meu jornal, entro em um ônibus que me leva, além da ponte.

Janelinha

2008-11-06T21:44:00.001-02:00

Sol a pino, parece meio-dia, até seria se não fosse o horário de verão. Trânsito infernal para uma segunda feira, caótico para um dia ensolarado. Todos no ônibus devem estar repetindo, mentalmente, o mantra do verão: “praia, praia, praia...”

No ônibus, um senhor distraído alimenta seu “caguete”. Sua dentadura é impulsionada pela língua até o exterior da boca, retornando à gengiva sucessivas vezes. Sinto gastura e desvio o olhar.

No assento posicionado a frente do senhor banguela, havia uma garotinha, com seus 7 anos, pele negra, cabelos trançados e divido ao meio. Ela encontra-se ajoelhada, olhando para o senhor. O rosto da menina ia se contorcendo a cada segundo, agonia e desespero dominaram o rosto da garotinha, que em seguida, abriu o berreiro. Não contive e ri.

Notei que a garotinha não possuía os incisivos, certamente havia perdido seus dentes de leite.

Sem notar, o trânsito havia dado uma trégua e meu ponto se aproximava. Levantei-me, tirei um pirulito do paletó, entreguei o doce à garotinha e fiz um cochicho próximo a seu ouvido:

“Escove os dentes, três vezes ao dia!” e pisquei para ela, apontando discretamente para o senhor, do assento traseiro. Assim, a garotinha enxugou as lágrimas, esboçou um sorriso satisfeito e sincero e disse um obrigado, recomendado pela mãe.

Seu Astolfo II

2008-11-03T16:33:00.006-02:00

Seu Astolfo chegou em casa um tanto desolado, não tirou seu chapéu antes entrar (o que chamou atenção de Maria, a faxineira, já que ele sempre o tirava antes de cruzar o portal) e sentou-se direto na sua cadeira de balanço.

- O senhor tá sentindo alguma coisa, seu Astolfo?

-Hã?! Não, não...escuta...me traz um copo d’água, por gentileza!

-Tem certeza que tá tudo bem?

-Tenho sim, só estou um pouco cansado, a fila do banco estava enorme!- (De fato a fila do banco estava realmente grande e seu Astolfo já estava mais que acostumado a enfrentar fila)

-Mas eu já disse pro senhor que quando quiser eu vou ao banco...

-Não, minha filha! Não tem necessidade!

-Vou buscar seu copo d’água.

Quando Maria voltou seu Astolfo havia mergulhado de novo em seus pensamentos. Ela estendeu o copo pra ele, que não notou. -A água.

-Ah! Agradecido!

Maria saiu da sala com um olhar desconfiado. Passou varias vezes pelo corredor sempre olhando para o velhinho que continuava a se balançar na cadeira com o copo cheio e uma expressão no rosto que fazem as pessoas quando estão tentando lembrar de algo.

O que de fato o perturbava, foi um senhor, que também estava na fila do banco, ter sido muito rude com ele sem nenhum motivo aparente. O que incomodava mais ainda Seu Astolfo era uma estranha sensação de ter conhecido esse senhor, o que não era nada estranho já que eles realmente se conheciam.

Em tempos passados Seu Astolfo não era Seu, nem tão pouco Astolfo era considerado nome de velho, nessa época Seu Astolfo era o grande Ast o rapaz que trabalhava na farmácia e que a noite fazia serenatas com seu violão. Nessa mesma época, morava perto da casa dele uma jovem senhorita, Elena, muito bonita, na verdade tão bonita que seu nome não precisava dos adornos do agá como letra inicial.

Numa noite Ast vinha do trabalho, quando passou por ela - apesar de serem vizinhos, ele nunca a tinha visto - obviamente uma moça tão bela não ficaria desacompanhada, ela vinha conversando com um outro rapaz, Fortunato – essa foi a primeira vez que seu Astolfo encontrou o velhinho rude do banco ou pelo menos passou por ele, já que perto de tamanha beleza ele praticamente não existia. O problema maior foi que não foi só Ast que viu a bela Elena, ela também o viu, na verdade ela já o tinha notado muito antes só que ele, sempre apressado, ignorava os sorrisos que ela lhe dava, nessa noite ela foi correspondida.

Ast correu pra casa tomou um banho e procurou seus amigos e perguntou se algum deles a conhecia e se sabiam onde morava, espantou-se ao descobrir que morava apenas duas casas depois da sua. Para resumir Elena depois dessa noite evitou encontrar com Fortunato, enquanto cada vez mais ela via seu Astolfo.

A porta da rua abriu-se e entrou uma senhora que se dirigiu direto a seu Astolfo, que ainda encontrava-se perdido em seus pensamentos com a mesma expressão de quem tenta lembrar de alguma coisa muito importante e com um copo cheio de água na mão.

-Ast, passei pelo Fortunato agora pouco e ele veio queixar-se de você, disse que você foi extremamente grosseiro com ele no banco.

-Ora, Elena, faz muito tempo que eu não vejo o Fort. . .- ele interrompeu o que ia dizer bebeu água e começou a rir levemente.

2008-10-29T15:46:00.001-02:00

Eu não sou daqui, eu fui criado aqui, conheço os nomes das ruas e sei para onde elas levam, reconheço os rostos das pessoas e o companheirismo dos amigos que fiz. Mas bate na cabeça a frase fria, feito o ferro que tenho dentro de mim: eu não sou daqui.

Isso não mudará jamais, reconheço no sotaque uma impossibilidade de reação, um conforto familiar, um espanto de filho encontrando a mãe, perdida há anos, em outras terras, em outro lugar, lá, no lugar de onde vim.

Quando o sorriso é outro, e os olhos (sempre mais velhos por lá) fazem a falta que só noto quando estou mais perto (de alguma forma mais perto de mim). Ando pelas ruas, andar meio mineiro... Todo mineiro deveria ter um canivete, penso me lembrando de Sabino, quando terei o meu?

Fui menino mineiro o suficiente? Crescido tão longe de lá, cada vez mais longe e mais saudoso. Não conheço minha terra. Mas reconstruo-a toda em mim, em meu peito bate o solo mais rico e o povo mais velho, em meus olhos, a eterna desconfiança do mar, pois se lhe conheci cedo, ele nunca me pertenceu.

infanticidium

2008-10-26T12:03:00.003-02:00

- Mãe!
- Que?
- Falta muito tempo pra eu parar de estudar?
- Um pouco!
- Um pouco quanto?
A mãe, pacientemente, conta, nos dedos, os anos e diz:
- Ahh, faltam cerca de 14 anos.
- Hmm! Catorze anos é muito, né? Com quantos anos eu vou tá?
- Vinte e um anos.
- Poxa, com 21 anos, eu já vou ser adulto e até lá, não vou ter tempo pra brincar! =\

(Baseado numa história real)
dedicado a um grande amigo, Peppe!

À LA BUKOWSKI

2008-10-24T18:44:00.003-02:00

Acendo um cigarro, embora não fume, não gosto da fumaça, do sabor e ainda sou alérgico, mas fazem três noites que não durmo. Hoje será a quarta! Preciso passar o tempo, por isso do cigarro, li todos os livros que faltavam terminar, madrugada a dentro (preciso comprar mais, enquanto isso vou ficar com a nicotina).

Encosto na janela e dou a primeira tragada... Desisto do cigarro... A rua está vazia, não passa sequer um carro, olho pro céu na esperança de ver estrelas e lua, mas está nublado. Volto pro sofá e ligo a televisão, zapeio e não encontro nada interessante. Desligo a tv.

Apenas o sofá, a escuridão, eu e meus milhares de pensamentos... Penso no amanhã, no ontem, no que não fiz e devia ter feito, no que fiz, no que fiz e não devia ter feito, penso nela e em outras milhares, na janela de frente a minha que também esta com a luz acesa (quem será que esta acordado? se é que não esqueceram a luz acesa... que importa? seja quem for, esta lá e não aqui...), penso de novo em todas essas coisas e outras que me vão ocorrendo.

Abro um vinho, quem sabe se ao embebedar-me não durmo? A garrafa ta quase no fim, e tudo que consigo é ficar bêbado agitado. Jogo a garrafa contra a parede, espatifa-se e mancha de uma tonalidade avermelhada a parede e o sofá que são brancos, ainda havia um pouco de vinho... Desperdício. Dane-se!

Faço um café, preciso voltar à sobriedade. Ainda são 03h20min da manha... Enquanto tomo o café rabisco uns versos, umas linhas tortas de um conto... Não estou inspirado. Repouso a caneta e volto pro sofá.

Ligo a tv, novamente, zapeio. . . Finalmente alguma coisa, ta passando um filme do Chaplim!...

Prosopopéia

2008-10-21T22:31:00.003-02:00

Manequins e principalmente bonecas são coisas que sempre me aterrorizaram. Seus olhos realistas compenetrados com os meus, me transmitem uma certa agonia. Tenho sensação, que esses seres, só ficam na espreita, esperando que eu os encare, para que possam ganhar vida, seja pra me assustar, ou pra se libertarem de toda aquela mediocridade estática.

Desde a minha infância, isso sempre me incomodou. Minha irmã, possuía dezenas de bonecas, sendo uma delas, a mais diabólica, um ser com mais de um metro de altura. Eu não atrevia me aproximar daquela coisa, pra evitar seu olhar cínico e debochado, que esboçava um sorriso, que só eu era capaz de entender.

Ultimamente isso não tem me incomodo tanto, até porque, fazem 30 anos que espero que tais seres, que julgo inanimados, ganhem vida, e até hoje, por sorte, isso nunca ocorreu. Fico imaginando o dia que isso acontecer, ou melhor, prefiro nunca imaginar, caso um dia isso ocorra, por favor, me internem!

Sempre fui muito isolado, sozinho. Vai ver, esse seja o problema, o motivo das minhas aflições. Matutando, cheguei a uma conclusão. Precisava de companhia! Nunca fui bom com relacionamentos. Desde de pequeno, sempre achei que fosse morrer solteiro, e pelo jeito, minha profecia está se cumprindo. Então pensei em algo mais prático. Comprar um gato. Toda passividade de um gato, não me traria problemas.

Estava satisfeito com a idéia de ter um gato em casa. Porém essa satisfação foi acabando na medida que comecei a desconfiar do gato. O maldito gato não me deixa em paz. Seus olhos amarelos acompanham todos os meus passos. Minha privacidade, que a anos demorei a conquistar, estava sendo destruída por um gato. Nem na hora do banho, aquela bola de pêlos me perdoava. Imagine, você, se despindo, na frente de um ser, te olhando, ou melhor, te encarando. Maldito gato pervertido, o que será que passa na sua cabeça, pra ficar me olhando, de tal maneira, enquanto estou nu?

- Maldição, Suma daqui, gato demoníaco!

2008-10-17T15:52:00.002-03:00

Meu gato é um poeta maldito que nunca escreveu um livro, mas sabe fazer tipo! Ele anda meio sombrio, pelo canto, olhando de lado, sempre de lado. Comunga com a noite, passando horas encarando a lua, para todos os gatos que passam, ele parece terrível.

Meu gato tem uma paixão platônica, um miado indiferente e um ar superior! Meu gato mudou seu nome de demônio brasileiro (tinhoso) para um mais adequado, algo inglês e frio que ainda não decorei. Meu gato mia alto “Edgar Alan Poe!” (Não alguma poesia ou conto dele, mas apenas o nome do autor).

Perfeitinho Indolente

2008-10-13T23:30:00.002-03:00

Perfeitinho Indolente
Queria tudo a sua volta
E lógico, tudo perfeito
Bastava pensar no que queria
e pronto!

Até que um dia
Perfeitinho Indolente
Precisou de Companhia
e ali surgiu simplesmente
E como se não bastasse
Exigências cobriram como artilharia

O que talvez Perfeitinho Indolente
nunca fosse notar
é que todos possuíam vontades,
e com Comapanhia, não poderia ser diferente

- não quero brincar – dizia a Companhia
e Perfeitinho Indolente a cara trancava
- Não pode ser assim – a Companhia insistia
e Perfeitinho sentiu-se desafiado
porém a Companhia nada temia
e água nos olhos surgia daquele desprovido

Perfeitinho Indolente
Farto de tantas controvérsias
Berrou, berrou e berrou
Até que um alarde, todos perceberam
O mundo temia o pior

Alguns comemoravam a bravura da Companhia
Toda apnéia mantida há anos
Fora libertada de súbito
Todos acordavam do sonho de liberdade
Para realidade que há tempos aguardavam

Aos poucos, o mundo fora se contagiando
a liberdade gritava mais alto
e Perfeitinho Indolente
num surto de desespero
se rendeu

e infelizmente
Companhia despertou de seu sonho mais belo.

Seu Astolfo

2008-10-12T20:02:00.003-03:00

I

Seu Astolfo caminhava nos seus comuns passos lentos pelo seu jardim, mas de forma tão natural que parecia deslizar, ao chegar à frente do seu banco favorito parou. Deu uma longa olhada ao redor, suspirou, e orgulhou-se do belo jardim que tinha e que ele mesmo cuidava, apesar de sua avançada idade. Sentou-se. Um vento frio soprou e ele Chegou um pouco mais para o lado de forma que ficasse no sol.
Mergulhado em profundo pensamento, seja lá o que um homem idoso pensaria, exibia certo sorriso... Talvez estivesse pensando na sua juventude, nas coisas que realizou, talvez no pé de amora do qual tanto gostava e que começava a dar frutos... mas foi interrompido por um outro sorriso, da sacada a doce bel sorria-o, o que fez com que seu Astolfo apresentasse um sorriso ainda maior. De abrupto ela virou-se e correu. Em questão de segundos entupia seu astolfo de perguntas, como fazem as crianças pequenas e curiosas.
-Vovô, o que você ta fazendo no sol? Por que ta sentado ai sozinho? – ele apenas sorriu. E como se aquilo respondesse tudo ou ignorando as próprias perguntas Mabel prosseguiu- -Me conta uma história?
-Uma história? Mas isso são horas pra histórias? Conto uma a noite!
-Mas eu quero uma agora, de noite o senhor vai acabar não lembrando ou vai dizer que me conta uma amanhã, e vou acabar ficando sem ouvir história nenhuma. -Riu com a esperteza da neta, pigarreou e começou: “Era uma vez”... (e colocou na história tudo que as meninas, principalmente as de seis anos, gostam que tenham: princesa, príncipe encantado, um reino bonito, vilão...).
A verdade é que ele sempre gostou dos violões, eles que tinham graça, sem eles todas as histórias seriam enfadas, então caprichou no vilão que criou, mas tanto que sua neta ficou com medo e desistiu de ouvir a história. Contudo não se chateou de forma alguma, o seu Astolfo; imaginou o final da história na sua cabeça e riu ao perceber que ficaria muito mais aborrecido se tivesse que destruir seu vilão.

Homunculu

2008-10-12T12:09:00.002-03:00

Meus passos são curtos, finjo ter a paciência dos sábios, a gravidade dos eruditos que desistiram da vida. Fumando opinião, calculo quanto tempo deixo a mão passar pela grade, sem que ela se suje demais.

Meus óculos redondos, de grau alto, coisa de quem nasceu assim e finge que cansou as vistas com segredos. Menino que no fundo, tinha tudo para ser feliz, mas preferiu não ser.

Minha brancura meticulosamente preservada. Meu Brecht meticulosamente decorado. Olho como quem espreita, enceno como ator de quinta. No meu jornal letras francesas, no livro um alemão arcaico, nas mulheres que amei uma melancolia fria, digna.

Acabaram-se as bandeiras, a esperança é a ilusão dos povos, o novo ópio. O silencio da minha voz é o discurso de uma geração em choque. Eu li as palavras dos bardos na minha juventude, hoje não há nada que faça meu peito bater.

Eu fumo a opinião que quero ter, bebo toda razão de que preciso, e engulo em frio comprimido o amor e a inspiração que me falta para viver.