Hollywood

Acordou num surto de tosse. Sua glote parecia dar um nó, só havia espaço pra sair vestígios de muco acumulados em sua traquéia. Sentiu-se enojado. Só pensava que a partir daquele momento largaria o fumo. Já não suportava essas noites mal dormidas. Logo assim que a crise passou, acendeu um cigarro, somente para relaxar.

Ele apagou o cigarro no rosto da sua mulher, ameaçou-a com uma pistola, quebrou 3 dedos da mão esquerda dela. Ela o traiu. Assim dizia o blues que ela ouvia.




Entrou em desespero, imaginava quando ele faria tais coisas, se realmente a arma não passaria da ameaça, se mais coisas aconteceriam. Parou. As portas do armário estavam abertas não havia nenhuma peça de roupa dele, a guitarra também não estava mais no seu lugar usual...

o vento

Eu queria saber a verdade,
se todo escritor é ruim,
Não digo por falta de habilidade
Mas por um egoísmo sem fim.

Don Francisco escreveu uma carta
E queria lê-la para mim
Ela começava: “Marta...”
Mas só havia Francisco no fim.

É assim toda a história
Quem escreve quer o céu
Quer meter-se no papel
Escalando até a glória