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O poeta sempre foi um cara sério demais, eu o observo da minha janela, se arrastando pelas ruas não vira o rosto quando passa a mulher e só interrompe o constante e metódico andar para falar de literatura: “Eu não acredito em homens que não leram Thomas Mann e Shakespeare”, disse uma vez ao seu aluno, “eu não acredito que o senhor seja homem”, respondeu prontamente com um sorriso no rosto, o jovem que ganharia mais dinheiro e mulheres que o nobre homem à sua frente.

Mas o que é o dinheiro comparado à vaidade de um artigo publicado, de um livro premiado, da doce e respeitosa palavra saindo da boca dos interlocutores: “doutor”. O que são as mulheres perto das letras?

O poeta é o único homem sério do mundo, é necessário, no meio de tantos enganadores, tantos “troca tintas” que lançam livros que os outros lêem, “ah, é o fim dos tempos... Lê-se isso atualmente”. Nunca lerão seus estudos sobre Beckett? Nunca reconhecerão nele um Ruy Barbosa que seja?

“Eles não sabem o que fazem, a maioria nem possui graduação, ah que alívio respirar os ares de Paris, que alívio Senhor, que alívio!”